En su casa y, supongo que, en su cama, ha muerto el asesino Pinochet.
Por suponer supongo su muerte como un óbito bastante tranquilo, rodeado de la familia, de los amigos más íntimos, de los lacayos que gustosamente le sirvieron, de algunos añejos fantasmas añorantes del pasado. Pinochet ha muerto. Sigo suponiendo que ha muerto aparentando orgullo, ese orgullo viril y rancio que dios sabe dónde adquirió y que ha sido su constante vital esencial. Ha muerto sin mostrar ni un ápice de arrepentimiento, como un iluminado fanático creedor de haber protagonizado un papel fundamental en la historia. En fin, supongo que ha muerto sintiéndose envuelto en un halo de dignidad, tocado por la iracunda mano de su dios y con la satisfacción del deber cumplido.
Nada importan los muertos que él ordenó asesinar, ni las familias rotas gracias a él, ni la miseria de todo tipo que ensombreció a ese Chile ilusionado y efervescente que por un momento se creyó dueño de su destino. Son daños colaterales, ahora lo puede definir así, fueron sacrificios necesarios.
Pinochet ha muerto, ha muerto en su casa y en su cama. Quiero creer que, por lo menos, un poco acojonado.
Nota: He estado bicheando por lo periódicos que se publican en Santiago de Chile, la mayoría se refieren a él como "El General" o como "Augusto Pinochet", sin calificativos dictatoriales ni nada parecido. La historia se repite.
PS. Pinochet ha muerto en el hospital militar donde estaba ingresado desde hacía unos días. La muerte en su casa y en su cama es una metáfora que me he permitido utilizar. Al fin y al cabo uno no es periodista ni historiador.
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